melancholisch und zärtlich

Die ersten Türme der Erinnerung steigen aus dem Wasser, getragen von alten Liedern, Ein Barde im Wind webt Namen Gefallener in das Segel einer gestrandeten Stunde, Aus der Salzhaut der Welt blitzt ein funkelndes Versprechen, das die Hände der Liebenden findet, So endet die Nacht nicht mit Schweigen, sondern mit einem Kuss, der die Zeit stillhält.

Die Liebenden stehen mit nassen Händen am Bug, ihre Stimmen ein leises Geständnis, das der Wind kaum tragen will. Salz und Tränen mischen sich auf den Lippen, jedes Lächeln zugleich Abschied und schwaches Versprechen. Der Barde zieht die Melodie enger, bis der Schmerz sich in Wärme löst und die Nacht wie ein Mantel fällt. So bleiben sie, zwei schmale Lichter, die einander wärmen, während die Türme der Erinnerung weiter aus dem Meer steigen.

Sie kichern, tauchen die Hände ins salzige Spiegellicht und spritzen kleine Sterne über das Deck, Der Barde wechselt zu einem ausgelassenen Refrain, seine Finger hüpfen wie Kiesel über die Saiten, Wind spielt mit ihren Haaren, färbt sie zu Luftschlangen, und die Türme der Erinnerung wackeln wie erstaunte Gäste, Sie drehen sich, nehmen einander an den Händen, und die Nacht wird zu einem lichterfüllten Spiel, das alle Wunden für einen Atemzug heilt.

Das Kichern versiegt, sie halten sich eng, nasses Haar an nassem Hals, ein stummes Eingeständnis von Trauer und Zärtlichkeit. Der Barde lässt die Finger langsamer wandern, eine einzelne Mollnote dehnt sich, als hielte das Meer den Atem an. Mit zittrigen Daumen umrundet einer die vertraute Narbe des andern, und jedes Schweigen wird zur zarten Verheißung eines Bleibens. Die Türme neigen ihre spiegelnden Häupter, Salzspuren fließen wie leise Briefe, und der Kuss, der sie wärmt, ist zugleich ein san

der Kuss, der sie wärmt, ist zugleich ein sanftes Versprechen und ein Schnitt; ein Donnerschlag zerreißt die Stille Die Laute entgleitet dem Barden, Saiten reißen, seine Stimme wird rau und laut und mischt sich mit dem Heulen des Windes Segel schlagen wie gebrochene Flügel, Wasser peitscht über das Deck, die Türme der Erinnerung krachen mit metallischem Echo Sie pressen sich zusammen, halten sich am Leben und aneinander, und mitten im tosenden Getöse bleibt ihr Kuss ein Funke, der die Nacht entb

Der Barde erhebt die Stimme zu einer Hymne, die wie ein Banner flattert und jeden Schmerz in festen Schild verwandelt. Sie stemmen die Füße gegen das rutschige Deck, packen die Leinen wie Schwerter und verwandeln das zitternde Schiff in ein schützendes Bollwerk. Die Türme der Erinnerung wachsen zu Wehrmauern, ihre Spiegel schlagen Funken wie Rüstungen, und die Wellen stürzen wie gerittene Rossflanken gegen den Bug. Ihr Kuss wird zum Schwur; mit geballter Entschlossenheit lenken sie das Steuer, s

Sie atmen Erinnerungen wie Salzwasser, und die Stimme des Barden wird zum Flüstern, das alte Wunden sacht umwebt. Die Hände tasten, langsamer als zuvor, lesen Namen in Narben und finden in jedem Zögern die stille Zusage zu bleiben. Der Barde lässt eine gedämpfte, warme Melodie steigen, so zärtlich, dass die Türme der Erinnerung ihre scharfen Kanten verlieren. Sie legen die Köpfe aneinander, pressen sich wie Schutz gegen die Nacht, und das Meer legt seine Traurigkeit leise wie eine Decke um sie.