leise melancholisch

Die ersten Türme der Erinnerung steigen aus dem Wasser, getragen von alten Liedern, Ein Barde im Wind webt Namen Gefallener in das Segel einer gestrandeten Stunde, Aus der Salzhaut der Welt blitzt ein funkelndes Versprechen, das die Hände der Liebenden findet, So endet die Nacht nicht mit Schweigen, sondern mit einem Kuss, der die Zeit stillhält.

Die Liebenden stehen mit nassen Händen am Bug, ihre Stimmen ein leises Geständnis, das der Wind kaum tragen will. Salz und Tränen mischen sich auf den Lippen, jedes Lächeln zugleich Abschied und schwaches Versprechen. Der Barde zieht die Melodie enger, bis der Schmerz sich in Wärme löst und die Nacht wie ein Mantel fällt. So bleiben sie, zwei schmale Lichter, die einander wärmen, während die Türme der Erinnerung weiter aus dem Meer steigen.

Ein Riss zieht über das Meer, und kaltes Licht ergießt sich wie Tinte, die das Wasser schwarz färbt. Der Barde lässt die Laute sinken; sein Gesang verstummt zu einem Befehl, der die Wellen zu starren Hainen formt. Die Liebenden pressen die Hände so fest, dass die Knochen unter der Haut wie ferne Glocken klirren. Die Türme der Erinnerung neigen sich vorüber, nicht mit Trost, sondern mit einem Urteil, das die Nacht noch dichter macht.

Das Lied sinkt in eine leise Dämmerung, die Töne kaum mehr als Atemzüge, die zwischen den Türmen verglühen. Die Liebenden lauschen, Worte bleiben im Halbschlaf, ihre Hände suchen einander ohne Drang, nur um nicht allein zu sein. Der Barde zupft die Saiten mit Mühe, als wolle er die Erinnerung sanft in Schlaf wiegen, jede Note ein verblassendes Versprechen. Im fahlen Schweigen zeichnet das kalte Licht die Konturen der Welt neu, und für einen Herzschlag lockert die Zeit ihren Griff.

Ein leiser Ton erwacht, kaum mehr als ein Flüstern, und die Saiten des Barden nehmen wieder Farbe an, als hätte jemand das Licht behutsam gedreht. Die Liebenden lösen die Hände langsam, atmen gemeinsam, und das Lächeln, das sie teilen, ist so zart, dass es die Salzkristalle auf ihren Lippen zu schmelzen beginnt. Das kalte Licht verliert an Härte; auf den Wellen tanzen kleine, warme Funken, wie Noten, die sich neu ordnen und eine sachte Melodie weben. Die Türme der Erinnerung wanken, nicht als un

Die Türme der Erinnerung wanken, nicht als unbarmherzige Gebieter, sondern wie müde Pfähle, die langsam im Spiegel des Meeres versinken. Der Barde lässt die Saiten seufzen; jede Melodie ist jetzt nur noch ein Hauch, der verlorene Namen sanft ans Ufer trägt. Die Liebenden halten einander, nicht aus Verzweiflung, sondern aus dem stillen Wissen, dass Abschied auch eine zärtliche Form von Nähe sein kann. Im fahlen Morgenlicht lösen sich die Konturen, und das Meer nimmt die Geschichten mit, weich wie

weich wie gewaschene Leinen, die nach fernen Sommern duften, lässt das Meer die Geschichten sacht verrinnen Der Barde hebt die Hände, sammelt die letzten Worte wie Muscheln und haucht sie den Liebenden als vertrautes Wiegenlied zu Sie schließen die Augen, lassen Erinnerungen wie warme Hände über ihre Schultern gleiten, und jedes Lächeln nimmt etwas Gewicht von der Nacht Die Türme sinken leise, und an ihrem Platz bleibt das Flüstern alter Namen, ein Schal aus Erinnerung, der die Kälte zu mildern/

Sie stehen noch am Bug, die Hände ineinandergelegt, während der Morgen wie ein bleiches Tuch über das Wasser gleitet. Der Barde legt die Laute in den Schoß; seine Finger ruhen, als wollten sie die letzten Namen sacht beschützen. Das Flüstern alter Namen löst sich in dünne Dunstfäden, die der Wind wie eine träge Melodie davonträgt. Sie lächeln ohne Laut, ein leises, geteiltes Trauern, und das Meer nimmt die Worte fort, so sanft wie gewaschene Leinen.