heiter und besänftigend

Die ersten Türme der Erinnerung steigen aus dem Wasser, getragen von alten Liedern, Ein Barde im Wind webt Namen Gefallener in das Segel einer gestrandeten Stunde, Aus der Salzhaut der Welt blitzt ein funkelndes Versprechen, das die Hände der Liebenden findet, So endet die Nacht nicht mit Schweigen, sondern mit einem Kuss, der die Zeit stillhält.

Die Liebenden stehen mit nassen Händen am Bug, ihre Stimmen ein leises Geständnis, das der Wind kaum tragen will. Salz und Tränen mischen sich auf den Lippen, jedes Lächeln zugleich Abschied und schwaches Versprechen. Der Barde zieht die Melodie enger, bis der Schmerz sich in Wärme löst und die Nacht wie ein Mantel fällt. So bleiben sie, zwei schmale Lichter, die einander wärmen, während die Türme der Erinnerung weiter aus dem Meer steigen.

Ein Riss zieht über das Meer, und kaltes Licht ergießt sich wie Tinte, die das Wasser schwarz färbt. Der Barde lässt die Laute sinken; sein Gesang verstummt zu einem Befehl, der die Wellen zu starren Hainen formt. Die Liebenden pressen die Hände so fest, dass die Knochen unter der Haut wie ferne Glocken klirren. Die Türme der Erinnerung neigen sich vorüber, nicht mit Trost, sondern mit einem Urteil, das die Nacht noch dichter macht.

Das Lied sinkt in eine leise Dämmerung, die Töne kaum mehr als Atemzüge, die zwischen den Türmen verglühen. Die Liebenden lauschen, Worte bleiben im Halbschlaf, ihre Hände suchen einander ohne Drang, nur um nicht allein zu sein. Der Barde zupft die Saiten mit Mühe, als wolle er die Erinnerung sanft in Schlaf wiegen, jede Note ein verblassendes Versprechen. Im fahlen Schweigen zeichnet das kalte Licht die Konturen der Welt neu, und für einen Herzschlag lockert die Zeit ihren Griff.

Der Wind reißt die Gischt zu Messern, das Deck ächzt, als wolle es sich spalten. Der Barde hämmert die Saiten, seine Stimme rau wie Schiefer, und jede Note sprengt die Luft in Funken. Die Liebenden pressen Fingernägel ins Fleisch, Salz mischt sich mit Blut, und ihre Augen suchen ein letztes klares Ja. Aus den Türmen schlägt ein schwarzer Balken Licht, trifft den Bug, schlägt Funken, und das Meer saugt nach dem Holz wie ein hungriger Mund.

Die Funken glühen noch, doch ihr Klirren versiegt zu einem fernen Herzschlag, der über das nasse Deck zittert. Der Barde legt die Laute beiseite, die Finger noch starr vor Kälte, und seine Stimme wird zu einem Atemzug, kaum mehr als ein Flüstern. Die Liebenden ziehen sich enger, ihre Blicke suchen das Gegenteil von Mut, ein kleines, müdes Einverständnis ohne laute Worte. Aus dem schwarzen Riss fällt nun nur noch matter Schein, die Türme beugen sich schwer wie Fremde im Gebet, während das Meer š

Ein Hauch von Wärme zieht über das nasse Holz, ihre Finger lockern sich und ein leiser Seufzer entweicht. Der Barde findet eine klare Saite, seine Stimme wird zum zarten Glockenspiel, das vorsichtig helle Fäden in die Dunkelheit webt. Aus den Türmen fließt das kalte Licht zurück wie Tau, und am Bug erwacht ein winziger Schimmer, kaum größer als ein Atemzug. Sie lächeln einander, nicht als Trotz, sondern als leise Erwiderung auf dieses kleine Bündel Mut, und die Nacht gibt für einen kurzen Moment

Ein warmer Wind streicht über das nasse Holz, und ein unfreiwilliges Lachen löst die gekrampften Finger. Der Barde findet einen hellen Akkord, seine Finger tanzen leichter, und aus der Melodie wächst ein Spiel von Glocken und Hoffnung. Die Wellen glätten sich, das kalte Licht schmilzt zu einem milden Schein, und die Türme der Erinnerung senken ihre Schatten wie willkommene Decken. Sie atmen aus, teilen ein scheues Versprechen und sehen, wie am Horizont ein Morgen aufblitzt, klein und tröstlich.