poetisch versöhnend

Die ersten Türme der Erinnerung steigen aus dem Wasser, getragen von alten Liedern, Ein Barde im Wind webt Namen Gefallener in das Segel einer gestrandeten Stunde, Aus der Salzhaut der Welt blitzt ein funkelndes Versprechen, das die Hände der Liebenden findet, So endet die Nacht nicht mit Schweigen, sondern mit einem Kuss, der die Zeit stillhält.

Der Barde lacht und zupft eine Melodie, die Seesterne zum Klatschen bringt, Eine Laterne rollt kichernd über das nasse Pflaster und malt Pünktchen auf die Wasserhaut, Die Liebenden lösen den Kuss und drehen sich kichernd im Kreis, begleitet vom Krabbenapplaus, Die Türme wippen, das Meer schnattert vor Vergnügen, und die Nacht setzt sich ein buntes Hütchen auf.

Die Lachfalten der Nacht glätten sich, die Melodie des Barden wird dünn und seufzend, als würde sie aus Watte die scharfen Kanten der Erinnerung polstern. Die Liebenden lösen ihre Hände kaum merklich, ihre Blicke bleiben aneinander haften wie zwei Boote, die im selben ruhigen Hafen ankern und das Flüstern der See aufnehmen. Die Laterne dimmt, ihr Kichern verklingt zu einem warmen Flimmern, das die nassen Steine sanft umweht, während das Meer ein altes Wiegenlied summt, halb Trauer, halb Trost. T

Die Finger des Barden verharren, die Saiten hauchen nur noch, ein Ton wie zerkratztes Glas, der an der Kehle der Nacht reibt. Die Liebenden lösen die Nähe, ihre Hände gleiten ohne Halt auseinander, zwei Boote, die stumm in entgegengesetzte Richtungen treiben. Die Laterne schlingert, ihr Flimmern schrumpft zu einem kaum hörbaren Husten, und die nassen Steine nehmen das Licht wie alte Schulden auf. Die Türme neigen sich tiefer, das Meer zieht die Wellen zusammen und lässt nur ein schweres, ergeben

und das Meer zieht die Wellen zusammen und lässt nur ein schweres, ergebenes Knurren zwischen den Pfählen, das wie kaltes Gebiss an den Steinen knabbert. Die Laterne erstickt, die Flamme schnappt wie ein geschlagenes Tier nach Luft und fällt tot, verbranntes Öl legt sich rau auf die Zunge der Nacht. Der Barde presst die Finger zusammen, eine Saite reißt mit einem harten, fleischigen Klang, die Melodie zersplittert und schmeckt nach Blut und Metall. Die Liebenden werden von einer gezackten Ström[

Die Liebenden werden von einer gezackten Strömung erfasst, die Hände zerreißt und Salzklingen in die Haut fährt. Der Barde presst die Finger auf die blutigen Saiten, sein Schrei splittert das Wasser wie eine scharfe Klinge. Türme stürzen, Holz schlägt wie geifernder Kiefer gegen die Laterne, Funken reißen die letzten Fetzen Licht entzwei. Das Meer zerrt nun mit rauen Fingern an den Pfählen, und die Nacht verwandelt sich in einen scharfen Befehl, der alles Verschweigen zerreißt.

Die Hände wenden sich vom Geraune ab und beginnen nüchtern zu zählen: Wunden, Brüche, Namen, jeder Fund wird registriert. Der Barde legt die zerrissene Saite beiseite, greift Stift und Blatt und verwandelt sein Klagen in Listen und Zeitstempel. Die Liebenden werden getrennt und untersucht wie Fälle—Temperatur, Puls, Nahtbedarf—ihre Geschichte wird zu knappen Befunden. Die Laterne wird geöffnet, das Öl abgewogen, die Türme in Abschnitte gegliedert; draußen knurrt das Meer, drinnen ordnet die Dunk

Drinnen ordnet die Dunkelheit die Listen, doch der Barde lässt das Papier beiseite und faltet die Namen in eine Melodie, die wie eine Hand über aufgerissene Stellen streicht. Die Lieder legen sich wie Salbe auf die Wunden; die Liebenden hören das Zählen verwandelt in Atem, finden einander wieder an den Rändern der Karte, nicht als Fälle, sondern als zärtliche Kapitel. Die Laterne wird vorsichtig wieder zusammengesetzt, Öl geteilt, eine kleine Flamme tremoliert und leert ihr warmes Versprechen in